«Вначале было Слово. Затем появилось Предисловие. Нам остаётся Молчание...»

Я тут секту намедни организовал... «Секта Деда Пихто» называется. Всё, что требуется от брата этой секты – быть НИКЕМ... Вы ухмыльнётесь и скажете, что это несерьёзно и слишком легко? А я вам отвечу, что вряд ли найдётся что-либо более трудное, чем это. Мы в каждый определённый момент считаем себя кем-то – неважно кем – но всегда остаёмся недовольны собой, и лезем куда-то якобы выше, бежим куда-то якобы дальше, ищем что-то якобы более истинное... Мы называем это «рост» или «развитие». При этом ещё и недовольны, что года, дескать, то ли летят куда-то аки попугаи, то ли бегут аки Road Runner, с три короба наплевав на койота Вилли... И наконец, неизбежно на смертном одре с печальной физиономией простонем: «А ЖИЗНЬ-то прожита зря... Где ж она, ЖИЗНЬ-то???»
Мы рождаемся и рождаемся в этот Сказочный Мир по собственной воле и со священной миссией – спасти его от вируса забвения самих себя... Мы ВСЕ избранные! То, что мы этого не помним, и есть та болезнь... И потому Христос Аллахович Будда продолжает приходить и приходить каждое мгновение... Нет, не в храмах и прочих барах. А в каждом нашем вдохе и выдохе... В каждой капле росы на каждом цветке... Жизнь не стоит и копейки. Нет смерти. А дыры всё стерпят. Никто вас умирать не научит. Всё бред – всё правильно – всё к лучшему. Толку – на рубль. Счастье пророка! Счастье Иуды! И мы – морока. Мы продажные шкуры. Менялы. Бога на дьявола. Но дыры обоих стерпят. Им всё равно. Толку – ноль. Моё счастье... Вчерашний школьник... Жизнь окончена. Впереди – умирание. Гниение, прение, тление. Разложение. Это тоже жизнью называют. Бактерии. Бациллы. Спирохеты. Жизнь не стоит и копейки. Мы – подарки нашим родителям. Ещё бы! И они самостоятельных из нас делают. Ещё бы! Ещё и «любят» вдобавок. А нам – отдувайся. И бисером метайся – потешай старших. От груза ума уставших. Им и расплачиваются. Опорожняются. Насколько натяфкаешь – пропорционально. Да, мы справедливо уничтожаемся... Ничего не скажешь... Молчать, конечно, безопасней. Но не рок-н-ролльно. Но дыры всё стерпят. Толку – ноль. Моё счастье... Вешают на нас свои и всех своих предков надежды. С «любовью» так... А самим, что, слабО? СлабО оправдать свою жизнь, да? И искупить жизни предков? Нет, легче свалить на подарок. «Может, он нас всех оправдает...» Открытки дарят, счастья нам желают... Удачи, здоровья, денег... Что это за взятки?!.. Жизнь не стоит и копейки. А дыры всё стерпят. Моё счастье... Нет, не должен я ничего! Тоже мне «подарки» – пожелания... Доколе можно перевешивать эти долги с поколения на поколение, умножая?.. Но что докажешь? Толку – ноль. Моё счастье... Жизнь от Вечности вот досюда. Любовь от Единого до щенка. Всё, что помним ещё о Доме – сюда, в эти строки. Потом будет поздно. Потом это будет ложью. Это не продаётся. Нет, это НЕ продаётся!!! Ещё один листок неровных синих строк. Складываем вдоль и поперёк. Воздуха... Свежего воздуха глоток... На облака взглянуть разок... Свежий ветер! Моё небо! Моё счастье... Жизнь не стоит и копейки. Толку – ноль. Плыви, плыви кораблик, не оставляй следов!.. Не оставляй следов... Не оставляй следов.

SoB